Настоящий патриотизм

Когда однажды нас поднимут,
Поставят в серый, тесный строй,
Чтоб бессловесную скотину
Погнать куда-то на убой,
Мы скажем, позабыв коварство
И даже пафосную спесь:
У Родины и государства
Отличия КОНЕЧНО ЕСТЬ!
Имперский герб взлетает тяжко,
Одышка, вой, суставов скрип.
Взмывает радостно фуражка...
И гимна патефонный хрип
Рассвет венчает ежедневно,
Из всех динамиков струясь,
Плитой прижав самозабвенно
Могил притоптанную грязь.
Пята чугунная поднята.
Отдать приказ. И снова в бой
Пойдут железные солдаты,
Весь мир уродуя собой.
Плевать на тихие рассветы,
На лес и ивы у воды...
Забыть вопросы и ответы.
Сомкнуть кровавые ряды!
Но разве ЭТО можно сделать
Венцом отеческой любви?
И разве в ЭТОМ скрыта смелость?
И ЭТО булькает в крови?
В железе? В порохе? В отраве
Пропагандистской болтовни?
В открытой миру гнойной ране?
В дому, где стынут головни
Привычной с детства обстановки,
Вещей, предметов и имён,
Где чувства чистые неловки,
Где слышен похоронный звон
В зубах навязших бурных маршей.
Где патриот - почти бандит.
Где все вокруг ОНИ и НАШИ,
И КТО в итоге победит?
Набравшись дерзости, нахальства
Перед непрошеной судьбой
Пред зычным голосом начальства
Рискну побыть самим собой.
Я не спрошу. Я утверждаю.
И нет задачи поважней,
Чем, растворившись в неге мая,
Бежать в цветах на встречу с Ней.
Встречать, любить и быть любимым,
Растить детей...
И,
Вашу мать!
На ЭТО отдавать все силы.
А не давить и убивать!

Предрассветное

Ночь.
Улица.
Фонарь.
Бухали.
До света несколько часов.
Через созвездие Весов
Под лай небесных Гончих Псов
Удастся вырваться едва ли.
Забыв и цифры и букварь,
Дрожишь, как загнанная тварь,
В капкане сумрачной печали.

Ночь.
Холод.
Хмарь лохматой пены
Похмельных мыслей.
В голове
Ревут голодные сирены,
Рвут горло, челюсти и вены.
И, как обычно, неизменно
Приходишь к выводу, как встарь:
Верёвка.
Лестница.
Фонарь.

На фронте, как всегда, без перемен...

На фронте, как всегда, без перемен.
Отходы, наступления, окопы.
Текучка, ком обыденных проблем,
Прикрытие своей любимой жопы…
Удачно проработанный прорыв,
Заграодотряд пером лупцует спину,
От идиотских мыслей нервный срыв,
И налетел впотьмах опять на мину…
Не так взглянул, не так пересказал,
Не тот акцент во время съёмок сделал,
Потом пропал настроенный запал,
Потом опять в строке мычишь несмело.
А вражий рой воронами кружит,
В любую щель без масла нагло лезет,
В любое СМИ нахально нажужжит
Набор своих антинаучных песен.
Опять прорыв на стыке. В глубину
Твоих рядов безумным носорогом,
Не ведая про совесть и вину,
Влезает враг, которого так много!
Держать удар учили нас всегда.
Победы не добыть нытьём и криком.
И снова - бой, как в прежние года
С ползучим гадом: обнаглевшим фриком!

Как всегда

Как водится,
Туфта и чепуха
Буянят с агрессивностью Петрушки.
И вечно будет гордость петуха
Прославлена вещанием кукушки!

Шизофрения третьего Рима

Шизофрения - это свято.
Таков единственный ответ
В стране, где мыслить нужно матом,
Диссоциация и бред
Цветут густым и пышным цветом,
Где рабство в перечне свобод,
Где ложь не призвана к ответу,
Но счастлив "избранный" народ.
Я ничего вам не открою,
Сказав, что истинный прогресс:
Рождать из клоунов героев,
А из судейских - клоунесс.
Когда, рыгнув с похмелья сыто,
И заявив, что "всё не так",
Надев колпак и санбенито
Ты оправляешься в кабак.
Сегодня то, что было нормой,
Что было "так же, как у всех",
Уже не выглядит конформно
И не сулит тебе успех.
Хоть ты и смотришь с укоризной
И даже где-то сам не рад,
Но, взяв сполна у этой жизни,
Лизнешь до блеска чей-то зад.
В таких делах не до аскезы...
Ты, ниц распластан перед ним,
В тугих объятьях проскинезы
Вновь прославляешь третий Рим.

Ты однажды придёшь...

Ты однажды придёшь,
Ты зажжёшь в доме свет.
А на улице дождь.
И на кухне обед.
Ты однажды придёшь,
Тихо скажешь:"Привет!"
И внезапно поймёшь,
Что меня в доме нет.

Дверь закрыта на ключ.
Темнота за окном.
Мир жесток и колюч.
Явь смешалась со сном.
Ждать? Не ждать? И чего?
Сколько ждать? И когда
В завершенье всего
Нас настигнут года?

Только эхо бежит
От стены до стены.
Ветер с пылью кружит
Улетевшие сны.
Ты однажды придёшь.
Ты зажжёшь в доме свет.
И внезапно поймёшь,
Что меня больше нет.

Спас постфактум?

Но молодец!

Стас постфактум? Пожалуйста. Акростих:

Азбука Лей

Судите сами:
Тропинки не просто так
Активно бегут,
Никому не мешая.
И думать об этом
Спокойней в кустах
Лунной порой.
А под лапами Шаи
Вскипает твоя спина.
Ели во мгле
Романсы вздыхают.
Может быть скоро вставать ото сна,
Азбукой Лей
Комментируя тайны...
Осень пришедшая нам не страшна.
Ведь очень скоро будет Весна!

Или вот Столяров в виде акростиха:

Внезапно

Обычный день мерцал в пустой дали.
Летели мимо сонные столетья
Есть только миг, где плачут журавли,
Гоня тоску и пепел лихолетья.
Стекает высь, забыв о божестве,
Тоскует взор, на нынешнее глядя.
Одна душа в безумном волшебстве
Летит, струясь, по бесконечной глади.
Я видел это сотни тысяч раз.
Решил сказать. Молчать уже не в силах:
Отменный опыт для усталых глаз -
Взглянуть на мир, склонившись над могилой!

Сектор огня

Кусты, как театральные кулисы,
Чуть шелестят в вечерней тишине,
Закрыв собою вектор директрисы
И сектор, что накроется в огне.

Поправки выверяются дотошно.
На тысячные взрезан каждый бакс.
Тут, право, промахнуться невозможно.
Дистанция, погода, параллакс...

В грязи лежать - не самая престижность
Но не видать тебя со стороны.
Ведь главное для дела - неподвижность.
И маскхалата лохмы не видны.

Пошёл на дело? Действуй бесшабашно.
Пусть точен будет твой спокойный взгляд.
Ведь что метать тебе уже не важно.
Стрела и пуля равно долетят.

Осенние Деды
=============
Древний праздник
Круговерть
Сил, из Мира в Мир летящих.
Здесь бушуют
Жизнь и Смерть
Посреди дождей звенящих.
Тонкость ткани
Меж Миров
Проницаемость Портала:
В Явь осколком вещих снов
Навь тропинку протоптала.
Закрутился хоровод,
Лиц весёлое мельканье.
Ежегодный поворот
Снова к зимнему сиянью.
Хоровод, сакральный пляс,
Незаметно мрак сгустился,
Кто пришёл на этот раз?
Кто меж нами загостился?
Их не гоним.
Для чего?
Наши Предки к нам приходят.
Где-то через одного
С нами вместе хороводят.
Мы едины. Мы равны.
Под личиной спрячем лица.
Наши Предки, словно сны,
Будут с нами веселиться!
Это - Встреча.
Встречи ночь.
Это - просто праздник общий.
Не гоните Предков прочь!
Вот и всё.
Смотрите проще!

Путешественник


Я пробовал лук и картошку,
Редиску, киндзу и укроп,
Кормил комаров я и мошку
В объятьях российских дорог.

Комар - он похлеще москита.
Нахальней, занудней и злей.
Но южные все паразиты
Мне точно уже не милей.

Ришта или сонная гадость,
Амёбы в болотной воде.
Ещё малярийная радость,
Сомы, извиняюсь, везде...

Пендинка, занудная лепра,
Медузы, акулы, ежи.
"Песчанка" в окрестностях Петры.
И кондор голодно кружит...

Лавины, шторма и обвалы,
Пожары, вулканы, самум...
Вам для размышления мало?
Не едет ещё бедный ум?

Ещё урбанизм с глобализмом,
Зарин и свиная чума,
И полные детерминизма
Тюрьма и пустая сума...

Везде хорошо,где нас нету.
"Вот я и смотрю, где вас нет"
И дальше бреду я по свету
И вам посылаю привет!

Лот и мужья его дочерей

Ему надоело вертеть хвосты
Своим баранам и козам.
Ушёл он туда, где стены, мосты,
Рынок, дома и розы.
Брата забросил, забыл свой род,
Что где-то кочует вдали.
Жил себе мирно, комфортно, но вот
Однажды за ним пришли.
Гостей он готов был погнать взашей,
Но всё же им удружил:
Дочерей, "не познавших своих мужей"
Взамен гостей предложил.
Зачем дочерям этим были мужья,
Коль их никто не "познал",
Вот так до сих пор и не понял я,
Хоть стольким вопрос задавал...
Гости с собой мужика увели,
Манатки забрав с собой.
Мужья же как раз никуда не ушли,
Ведь город-то был им свой.
Вот только никак не могу я понять:
Мужья эти были ЧЬИ?
Кто ИХ-то сподобился "распознать"?
Раз дочки были ничьи?
Потом бабахнуло позади.
Где-то погибла жена.
Запой у Лота был впереди
И ночи любовного сна...
Я всё понимаю. Скандальный тип.
Ужиться не смог ни с кем.
Но вот ИНЦЕСТ, как предсмертный хрип,
Не спутается ни с чем!

Летучий голландец

Разные имена даны:
Флайинг Дачмен,
Дер Флигенде Холлендер.
Под светом неверной Луны,
Ветрами насквозь просоленный,
Капитан жестокой рукой
Упорно, твёрдо, неистово
Свой корабль к победе ведёт
И рискует уже не жизнями.
Жизнь ведь что?
Шиллинг за грог.
Как пришла, так и нету -
Ищи её.
Здесь поставлены Честь
И Рок
На кону, на судьбе, на имени.
Ван дер Декен сжимает штурвал.
Рваный парус не держит галса.
Вот ещё один шанс пропал.
По фаланге палец сломался.
Эти сотни бездонные лет,
К мысу Горн, через пропасти вечности
Гонит свой кораблик скелет,
Заплутав в дурной бесконечности.

Таусень

Птицы в Ирий летят.
Крутится вечное Коло.
Стынут горы и долы.
Лета прощальный взгляд.
Пламя бьётся костра
Рядом с заветным чуром.
Утром туманным и бурым
Земля от листьев пестра.
Семь ступеней ведут
Дорогой птиц перелётных,
Меж туч по осеннему плотных
К Богам на Великий суд.

Серёга, ну, у тебя прям Болдинская осень! Очень понравились "Осенние Деды" и "Таусень". И вообще молодец!

На равных

Наверху, где дождь, и сушь, и свет,
Где блесна и леска у кого-то,
Где неясный плещется ответ:
Что там на крючке, а, может, кто-то?
Там интрига, случай, баш-на-баш:
Темнота воды ответ скрывает.
То ли дело ласт скользящий марш,
Уж поверьте, лучше не бывает.
Ты выходишь честно на дуэль.
Это сверху ничего не видно.
Но зато ты чётко видишь ЦЕЛЬ.
Да и цели, в общем, не обидно.
Мы на равных. Я или она.
Для неё - среда вокруг родная.
Ну а мне - засада возле дна
Круглый год, от мая и до мая:
Чьи-то сети, лёд, густой завал.
Гипоксия. Лёгкие наружу.
Браконьеры, винт, внезапный шквал,
Леденящий страх корёжит душу.
Но зато! Идём лицо к лицу.
Ну, вернее, морда прямо в маску.
И гарпун, подобно кладенцу,
Рассекает воду. Эту сказку
Не увидишь там, на берегу.
Там блесна, там леска или сети.
Всё. Всплываю. Больше не могу.
Ведь ДЫШАТЬ милей всего на свете!

Город пел и веселился...

(музыка та же)

Город пел и веселился,
Подавляя стон и плач:
В старом замке поселился
Замечательный палач.
Королевская забота
Не идёт народу впрок,
Потому король в субботу
Преподать решил урок.

Началась у нас потеха.
Рубят головы с плеча..
Всем нам стало не до смеха -
Власть в руках у палача.
На великие свершенья,
На крутой феодализм
Получил он разрешенье
Проявить энтузизизЬм.

Инициативный очень,
Он в работе день деньской.
А порою даже ночью
Вдруг теряет свой покой.
Рубит, вешает, стреляет,
Колесует и дерёт,
Что захочет - то узнает,
По крупинкам соберёт!

В гости ночь приходит быстро.
Город спать ложится сам.
А подручные садиста
Всё идут по адресам.
Стук в окно перед рассветом,
Ты трепещешь у дверей.
А тюремные кареты
Пролетают всё быстрей.

Взгляд его сродни рентгену,
А язык остёр, как нож.
И ему всенепременно
Совершенно не соврёшь.
Так тянуться всё и будет,
Но однажды, словно встарь,
Собравшись до кучи, люди
Вздёрнут гада на фонарь!

Короля гнетёт невзгода.
Все "дела" коту под хвост.
Палача из рук народа
Оттащили на погост.
Короля поздравим дружно,
Успокоим горячо.
А когда нам станет скучно...
Кто-то станет палачом!

Серёга, Абалденно здорово, почти по Шварцу, но в стихах. Только в первом куплете нужно поменять местами четверостишия, а то непонятно, о ком идёт речь дальше - о короле или палаче: кто "рубит, вешает, стреляет" и проч.

Это из Пьехи, кажется "В нашем доме поселился замечательный сосед..."

Ну да, мелодия и ритм "Соседа", но я про содержание: "А когда нам станет скучно...кто-то станет палачом". (см. шварцевского "Дракона")

Исправлено и дополнено

А вот Баба-Яга...

Огромны до непотребства сумления моя в правомерности употребления квазипаганьской лингвистической конструкции "вечное коло" в силу семантико-семиотической неоднозначности оной.

Трансцендентальная экстраполяция текстуально-лингвистической секвестрации квазимодальной когнитивной аберрации в существующем контексте малорепрезентативна, а поэтому инвертируется в сублимационный аффект отсутствия терминологической парадигмы.

А посему в тему:

Воспитание таланта

У друга нашего, Андрея,
Судьба приспичила горчить:
Не мог он ямба от хорея,
Как мы ни били, отличить.

А мы всё били, били, били.
И Просвещение ему
Таким Макаром доносили,
Вгоняя в свет, отринув тьму...

А он, дурак, сопротивлялся.
И с падежами между строк
Так неумело расправлялся,
Что мы продолжили урок.

Его пинали мы ногами,
Лупили тапком по спине,
А он, заброшенный богами,
Твердил о смысла глубине.

Скажу я так: на это косо
Смотрю. Года уже не те.
Но, коль уже дошло до розог,
То впору вспомнить о кнуте.

Всё это долго продолжалось.
Устанешь. Выпьешь. Поблюёшь.
Таблица тоже умножалась
Уже с трудом... Ну что возьмёшь?

В конце концов сказали:"Амба!
Ничем дубину не пронять."
Но тут он вдруг хорей от ямба
Стал рифмовать и отличать!

Мораль проста: коль нет таланта,
То на Луну не стоит выть.
Не всем же быть по жизни Кантом.
А остальное можно вбить!

ТВОЯ воля

Есть Честь, есть стыд,
Мракобесный бред,
Трансцендентальный "плюх"
Древние всплески старых обид,
Рой клубящихся мух...
Есть попытки обожествить
Грязь, подлость, инцест.
Втиснуть, размазать и продавить
Сквозь тысячи общих мест.
При этом, глаза к потолку закатив,
С придыханьем медоточась,
Хотят поповский ввернуть рецидв,
Или хотя б его часть.
Вольный, свободный, нищий и раб -
Воля одна лишь ТВОЯ.
ТЫ ведешь по жизни корабль.
ТВОЯ ждёт тебя земля.
Боги. Предки.
Немало в Пути
Будет нежданных встреч.
Сакура будет тебе цвести.
Будет остёр твой меч.
Горы, пустыни,тюрьма и сума.
Всё будет в жизни твоей.
ТЫ государь своего ума.
ТЫ сильней королей.
ТЫ за себя решаешь сам.
Будет так, как решил.
ТЫ хозяин своим небесам.
ТЕБЕ судьба ворожит.
Что тебе книги чужих родов?
История ИХ побед?
Они - в жаре.
ТЫ - среди холодов
Своих достижений и бед.
Что тебе боги ЧУЖИХ племён?
ЧТО тебе ИХ колдуны?
Ты хочешь быть ИМИ навеки пленён?
Лишён родимой весны?
Боги рабом не звали меня.
Боги дали мне меч,
Который по звёздам летит, звеня,
Снося вражьи головы с плеч.

Представил... Гм...
Странное обРаменьление.
Сакуристое.